子里发酵，时间在黑暗中被拉得很长。

江夜靠着墙壁，砖缝已经磨破了他的指背。

他却没有收回手。

因为他在感受这种真实的触感。

饥饿和寒冷交织在他身体上，他甚至都能听到自己的胃液翻滚声，听到自己关节活动时的摩擦声。

就是这些平时被忽略的声音，陪伴了他一整个童年，也成为了他唯一的陪伴。

外面的雨下大了，雨点砸在地下室的通风口铁栅栏上，声音乱七八糟的。

江夜痛苦地捂住耳朵，在脑海中强行给这些雨滴分类。

大雨滴是低音，小雨滴是高音。

他就这样，在黑暗里编织着属于自己的乐谱。

也只有这样，他才能不被这无尽的恐惧逼疯。

健全的孩子们每天都会在门外走过，脚步轻快。

江夜坐在黑暗里，听着这些脚步声。

小小的心里，嫉妒开始发芽。

他开始嫉妒这些拥有阳光和色彩的人。

凭什么他们能跑？

凭什么他们能看见？

凭什么我就只能在这臭水沟里腐烂，被他们踩在脚下？

这种病态的嫉妒，开始肆意生长，变成了疯狂的占有欲。

时间在这里失去了原本的刻度。

白也长大了。

江夜也跟着他一起长大。

他在无尽的黑暗中，生出了一股病态的贪婪。

对光明的贪婪。

他渴望看到色彩，但这注定只是奢望。

于是，他只能把这种渴望，转移到其他事物上。

白也去学了调音。

这是一个盲人能做的为数不多的工作。

江夜坐在琴凳上，手指在八十八个琴键上来回滑动。

他开始迷恋这种排列规则的东西。

这让他很有安全感。

导师在旁边站着，敲击着音叉。

江夜听着固定的频率，拿起调音扳手，套在了弦轴钉上。

随着手腕发力，钢琴弦被拉紧。

他在听弦音的变化，声音从松垮变得尖锐。

他闭着眼，眉头微皱。

差了一点点，就差了那么几赫兹的频率。

别人听不出来，可他却听得一清二楚。

这种微小的瑕疵，让他有些烦躁。

他手腕微动，再次拧紧。

杂音终于被清除了。

江夜呼出一口气来。

这种把不对的东西，强制扭转成对的过程，就像是在纠正世界一样，令人着迷。

这架钢琴就是他的试验场。

他在这里获得了绝对的掌控感。

光与暗，对与错，全在他的指尖跳动。

“你是个天才，”导师在叹息，“