头发，吹过他脸上的血痂，吹过他插着刺刀的肩膀。

像一只手，像一声叹息，像从很远很远的地方传来的呼唤。

他在梦里笑了，笑得很轻，很淡，但很真。

他梦见他的兵，那些死了的、活着的、还在笑的兵。

他梦见那把刀，那把卷了刃的、裂了缝的、快散架的大刀。

他梦见后世，那个没有鬼子的、有十四亿人的、来赴约的后世……