然抬头，手中攥着一柄锈迹斑斑的短刀，刀尖却在颤抖。

“谁？！“

王煜阳驻足，目光落在那盏灯上——灯芯是寻常的棉线，灯油是浑浊的兽脂，灯罩是半片碎瓦，却在昏暗中亮得惊人，像一滴将落未落的……

“生“。

“周明远？“他开口，声音比山风更轻。

少年瞳孔骤缩：“你……你怎么知道？“

“因为你手里的刀，“王煜阳抬手，指向那柄锈刀，刀柄上刻着两个小字，已被岁月磨得模糊，“是