，在他每落下一子后都会微微往内挪移半步，越来越逼仄，像一座活过来的石椁正不动声色地合拢它的盖板。

乐正弘皱了皱眉，正要落子应手。

忽然觉得头顶的灯光暗了一瞬。

他抬起头。

大殿还是那座大殿，灯火还是那些灯火，一切都没有变化。

又是一子落下。

灯火的颜色终于变了。

周围的颜色一点点褪去，所有的东西都在变旧变的不像他们的样子。

他再低头看棋盘。

棋盘还是那个棋盘，可棋盘上的棋子变了。

白子还是白子，黑子还是黑子。

只是那些黑子的位置，他忽然觉得有些眼熟。

说不上来哪里不同，但你的眼睛就是觉得不舒服。

他眨了眨眼，让视野恢复清明，重新计算了一遍盘面。

黑棋的几片孤棋依旧被他死死压制着，活路全被封死，每一步都在他的预料之内。

优势没有变化，什么都没有变化。

那只是幻象的一部分。

自己的阵法，自己最清楚。

只要他不在幻象里迷失，最终的胜负只会由棋面上的棋子决定。

他不在理会周围，只盯着棋盘。

他落子的速度开始加快。

每一子都更加精准、更加狠厉，像是在用棋子的落声来驱散某种不该存在的杂念。

可他没有注意到，每落一子，周围的光线便暗一分。

他的右手稳稳地悬在棋盘上方，指间夹着一枚白子，正要落向中腹。

可他的余光看见了手背上的皮肤。

它正在以肉眼可见的速度失去光泽，变得干燥，起皱，像一张被揉皱又勉强展平的旧纸。

他的手指停在半空，指节僵硬。

他认得这双手。这是老人的手。

这是他祖父弥留之际，躺在病榻上，那只颤巍巍地握住他的、干枯如老树根的手。

白子从指间滑落，砸在棋盘上，弹了两下，滚到地上。

乐正弘猛地把手缩回来，攥紧自己的手腕。

手还是他的手，皮肤光滑，骨节分明，没有任何老去的痕迹。

他松了口气，弯腰去捡那枚落在地上的白子。

就在他的指尖即将触碰到棋子的前一刻，他停住了。

地上有他的倒影。

棋盘下方，青石地砖像一汪极浅极暗的止水，映出他此刻的面孔。

那张脸