安安静静地待在那里。

许清涵开始慌了：“老爷，他会出事的，他会把自己饿死的。”

“不会。”陈安邦说，但语气没有那么笃定了。

“老爷，我们是不是做错了？”许清涵的声音很小，小到像在跟自己说话。

陈安邦没有回答。

他坐在书房里，又把那封信从抽屉里拿出来看了一遍。

父亲的笔迹在他眼前慢慢模糊又清晰。

他把信放回去，点了支烟，在烟雾缭绕中坐了很久。

陈明昊坐在书桌前，面前摊着那叠写满了“陆依萍”的信纸。

他心里难受极了，没有哭，从始至终都没有哭。

爷爷不同意，爸妈不同意，所有人都在告诉他“不行”。

可是——“不行”这两个字，凭什么由别人说了算？

他陈明昊喜欢谁、不喜欢谁，为什么要别人来同意？

他坐起来，拉开窗帘。

又低头看着自己的手——几天没吃饭，手指瘦得像竹竿，骨节分明。

他攥了攥拳头。还有力气。

他站起身，走到书桌前，坐下，铺开一张白纸，拿起笔。

他要写一封信。

不是写给爷爷告状的。

是写给自己的。

他在纸上写了一行字：“陈明昊，从今天起，你的事，你自己说了算。”

他盯着这行字看了很久，然后把纸折好，放进口袋里。

然后他站起来，走到衣柜前，拿出一件干净的衣服换上。

他对着镜子看了看自己——瘦了，眼睛下面青黑一片，但眼睛是亮的。

他不再相信任何人了。

爷爷也跟其他人一样，觉得他不配。

行吧。

既然所有人都不同意，他偏要这么做。

他的手按住那张信纸，慢慢地、一点一点地把它揉成一团。

纸团在他手心里被捏得很紧很紧，紧到指节泛白、青筋浮起。

然后他松开手，纸团弹开了一点，皱巴巴的，上面的字迹变得歪歪扭扭，像一张哭过的脸。

他看着那个纸团，嘴角动了一下——不是笑，也不是哭，是那种“我知道了”的表情。

好，既然你们都说不行。

连爷爷都说不行。

既然你们看不上唱歌的，那我陈明昊就偏要行。

他抬起头，看着窗外。

月亮又被云遮住了，但他知道它还在那里。

不管看不看得见，它都在那里。

他把自己关在房间里，上了锁。

但这一次，他不是在等谁心软。

他是在想，怎么才能从这座金丝笼里飞出去。